Y llegaron las notas

Junio es un mes que para muchos progenitores tiene un tufo de tragedia griega de andar por casa.Junio es un mes cabrón,que empieza con la promesa del verano ,sigue con la noche más corta del año, y en el interín vienen las notas...¡las jodidas notas!.
Me parto la caja cuando leo en algunos blogs afirmaciones como ésta,de una mamá reciente o una futura mamá"no me importará que no apruebes, que no traigas buenas notas,porque el éxito en la vida no tiene nada que ver com eso"y una mierda,queridas, y una mierda...cierto es que de estudiantes brillantes están las oficinas del INEM y los aviones y trenes a Alemania llenos, pero de "triunfadores" sin la ESO las listas del paro estructural rebosan...y no sólo eso(valga la redundancia).Vivimos en una sociedad en la que el tener estudios se relaciona(y a veces de manera acertada,no seamos más papistas que el papa)con un cierto nivel cultural...se puede ser autodidacta,claro está, se puede tener un nivel cultural de la hostia y ser un completo fracaso en la escuela...pero eso cuéntaselo a quien te pide el curriculum y cuando ve que no has obtenido el título de secundaria te descarta de entrada,así aspires a un trabajo de "ingenieru du carru du merda"(basurero,para los profanos)
Todo este rollo tártaro para contar que,al final,todos sucumbimos al terror de los suspensos y ya en mayo, cuando la cosa empieza a ponerse gris tirando a negro,nos vemos todo el verano pagando academias para que en septiembre el jodido niño que en la mayoría  de los casos suspende porque se ha pasado un curso como Dios apruebe las que le han quedado después de las recuperaciones de junio.
En eso estamos.A mi retoño pequeño le han quedado las mates y el inglés.Que el profe de mates está zumbado como todos los profes de mates y el de inglés seguro que es un rancio de los que cuando salen de vacaciones se pone chanclas con calcetines...pero aún así el niño hubiera podido darle un poco más a los codos, coño,o tener algo más de facilidad para el idioma de Shakespeare,o darle más a la lógica matemática a ratos perdidos...Santa academia nos acoge en su seno y nos dará,euros mediante, una alegria en septiembre...
A mi retoño mayor éste año no le ha quedado nada.Y sólo hubiese faltado,porque éste si que se ha pasado un curso de cojones tranquilidad absoluta,con tres asignaturas para todo un curso y un crédito de síntesis a hacer en grupo.Y aún así, una de las asignaturas se la han aprobado por junta...el chico está cansado,según dice...cansada estoy yo, que vivo en una perpetua montaña rusa durante el curso,según las notas sean positivas o no...
Mamás recientes, progres trasnochadas e ilusas de manual varias...ya vendréis a las mias.

El síndrome "madre de Pepe"

Dudo que esté en algún manual tipo DSM-V o similar, pero intuyo que un dia de estos lo van a incluir, si señor:el síndrome de la madre de Pepe...¿y quien es Pepe?pues ese jugador del Real Madriz que más que jugar partidos los perpetra, parafraseando una viñeta de Mafalda.

Ese síndrome me tiene atrapada a mi en sus garras,por más que aún no exista.Empezó a poseerme hace ya unos meses, cuando mi idolatrado retoño, mi segundo nene, ése que parecía que no sería tan denostado en el mundo futbolístico como su hermano mayor,ése que despotricaba de las actitudes de su hermano mayor...ése que...¡la madre que lo parió! ha pasado de ser  un jugador  esforzado, límpio, con deportividad a tope, a ser ése energúmeno que, redes sociales mediante, todos los equipos de su misma categoría conocen, ése que a la que  le susurran lindezas tipo "hijo de puta" te arrea un patadón que te deja seco,ése que va más a las espinillas del contrario que detrás de la pelota...eso si, en nombre del deporte, de su honor y de su orgullo...ése que cuando sale al terreno de juego parece un mihura ante un capote,o un cojo con artritis reumatoide cuando no le da la gana de correr...

Y mientras, la madre loka tiene las uñas comidas hasta lo imposible, el corazón al borde de la parada y los nervios como las cuerdas de un Stradivarius(el violín, jopé, no la tienda de ropa de  chinos con ínfulas chic)...porque ser la madre del jugador que siempre da la nota no es fácil,ni escuchar "seguro que tiene problemas en casa" dicho por un padre que intenta buscar(gracias por su amabilidad)explicaciones al hecho inquietante de que a veces no vale de nada el buen ejemplo, ni las charlas,ni los razonamientos,ni el apelar a los sentimientos,no es fácil ver cómo los demás te miran con esa cara que es un híbrido entre "pobre mujer, con lo correcta que es ella" y un "qué suerte que le haya tocado a ella el hijo cabrón"...

Lo llevo con bastante dignidad, a pesar de todo...y es que una tiene la pérfida costumbre de pensar que será una etapa pasajera...pero si el niño de los cojones sigue empeñado en emular a lo más florido del mundo del fútbol-patada, la mama loka dejará de lado las teorias psicopedagógicas que abogan por el estado zen, el diálogo ,la comprensión y demás zarandajas new age y le arreará al niño tal patada en el culo que acabará de una vez con toda la tonteria sobrado-adolescente que el retoño lleva encima...

Mientras...respiro hondo y repito:Ooooommmmmmmmmmmmmm